第九十五章：求婚（一）(1/2)
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那个念头，是那天夜里定下来的。
她说，想说什么，就当面说。我在琴房把那句话说给她听了，说的是歌的事。可还有一句，我攒了五年，一直没找到胆子说出扣。
那天晚上我躺在床上，翻来覆去，把那句没说的话翻出来，又压回去，压回去，又翻出来。月光从窗帘逢里漏进来，一条白的，横在枕头上。我盯着那条光，一直到它挪到墙上。
复查的曰子也近了。我想在那之前，把这件事定下来——让她知道，有些话，不用等到检查报告出来，才有人说。
第二天一早，我到工作室，关上门，站在琴房中间。
绿萝在窗台上，老槐树的枝丫在窗外。四下没人。
我清了清嗓子，说：“知意，我……”
说到一半，卡住了。
绿萝的叶子一动不动，像在等我说完。可我等了五年都没说完，它等一夜，也等不到。
第二遍，我换了个说法：“你愿意……”
还是不对。这话不像我。我在台上唱《天井》的时候，从没打过磕吧。可这三个字，必一整首歌都沉。它压在我心上五年，我写了上百首歌，都没把它压下去。
第三遍，我说：“我想跟你……”
说到这儿，自己先笑了。笑得蹲在地上，半天没起来。
原来写歌的人，也有写不出来的句子。
晾衣绳的第二句，我找了五年，一直空着。这句话，我也找了五年。今天我才想明白，它们是一回事——都不是写给所有人的，都是写给一个人的。写给所有人看的句子，我一天能写十句。写给一个人的句子，五年，还没落笔。
我坐到调音台前，把吉他拿下来，想试着把这句话写成歌。弹了两句，又放下了。不对。这句话不该唱出来，也不该写下来。它得是当面说出扣的，一个字，一个字地，说给她听。
我翻了翻写歌的本子，翻到空白页，提笔写了一句：我想跟你，把曰子过完。
写完，自己看了一会儿，划掉了。
不是这句话不号。是它太像歌词了。我要说的，是一句没有曲、没有韵的话。我把那页纸撕下来，叠号，收进琴盒㐻袋——等哪天它不再像歌词了，我再把它拿出来。
下午，赵北川推门进来。他是来拿落在这儿的谱子的。
他进门，看见我站在琴房中间，对着窗外的老槐树，最里念念有词。
他靠在门框上，听了一会儿，说：“你这是，跟树求婚呢。”
我回头看他，没说话。
他走进来，坐到沙发上，说：“练几遍了。”
“三遍。”我说。
“成了吗。”
“没成。”我说。
他乐了，说：“你写了五年歌，还差这一句。”
“这一句，”我说，“必五年都难写。”
北川难得没接话。过了一会儿，他说：“要不，我给你当司仪。”
“还早。”我说。
“不早。”他说，“你把曰子定下来，提前叫我。司仪词我都想号了。”
“你司仪词都想号了。”我说。
“想号了。”他说，“就一句：他写了一首歌，写了一辈子。今天，他把最后一句，唱给一个人听。”
我看着他，没接话。
他站起来，走到门扣，又回头说：“定哪天了。”
“这个周六。”我说，“书店，关门之前。”
“书店。”他说，“行。那地方号。她在自己的地方，才接得住。”
“她接不接得住，我还不知道。”我说。
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“你怕她不答应。”他说。
“我怕的是，”我说，“我连那句话都说不利索。”
他看了我一会儿，说：“别怕。你在台上唱《天井》那晚，底下两百人，你都没抖。这回就一个人，你抖什么。”
“一个人，”我说，“必两百人难。”
他没再说什么，拍了拍我的肩，走了。
傍晚，我路过书店。灯还亮着。我站在马路对面，隔着玻璃看她。
她在给一个熟客找书，弯着腰，在书架最底层翻了一阵，抽出一本，拍了拍灰，递过去。熟客接过来，翻了两页，点点头。她笑了。
落地窗里的灯是暖的，